Келих. Ще один. І ще.
Вакх підносить золото до моїх губ, і вино ллється — густе, темне, солодке, як мед, і я ковтаю, і воно тепле в горлі, гаряче в грудях, розливається по венах, і світ м’якшає, округлюється, стає теплішим, і я сміюся, не знаю чому, просто сміюся, і Вакх сміється зі мною, очі темні, блискучі, і підносить знову, і я п’ю.
Я напівлежу на червоному шовку — зім’ятому, теплому від тіл, — спираюся на ногу Вакха, тепла, волохата, м’язиста під моїм плечем, і голова важка, хитається, волосся падає на груди, розсипається по плечах, важке, мідне, і Церера простягає руку з інжиром, половинка, м’якоть червонувата, волога.
— Їж, — каже вона, усміхаючись.
Я розкриваю рот. Її пальці торкаються моїх губ — легко, але я здригаюся — і інжир розчавлюється, сік вибухає, солодкий, теплий, і ковтаю, і вона дивиться, як я ковтаю, і простягає ще, персик цього разу, золотистий, соковитий.
Кусаю. М’якоть тане на язиці. Сік стікає по підборіддю, по шиї, між груди, і Церера нахиляється, пальці ковзають по моїй шиї, збирають краплю, підносить до своїх губ, смокче, і я дивлюся, зачарована, п’яна, і щось стискається низько в животі.
— Ще вина, — Вакх не питає, просто ллє, і келих знову біля губ, і п’ю, але не встигаю, і вино розливається, стікає по підборіддю, шиї, грудях, червоні струмки на білій шкірі, і він дивиться, як воно стікає, і усміхається, і його рука — велика, темна — лягає на моє стегно, стискає, м’яко, і тепло його долоні передається крізь шкіру, і я розсуваю ноги трохи, мимовільно, і він відчуває, і стискає сильніше.
Купідон позаду хрумтить виноградом і сміється — високо, дзвінко, змовницько.
— Вона вже готова, — каже він, і в голосі — веселість, пустощі.
— Ще ні, — відповідає Церера, і в її голосі мед. — Ще трохи.
І простягає гроно винограду. Ягоди великі, темні, майже чорні, і беру одну, кладу в рот, і вона вибухає, солодко-кисла, і сік змішується з вином, і все разом п’янить сильніше, і тіло м’якшає, розливається на шовку, і груди важкі, соски напружені, торкаються повітря, і повітря тепле, але цього достатньо, щоб вони затверділи.
Церера бачить. Рука піднімається, ковзає по моїй ключиці, вниз, до грудей, долоня обхоплює — тепла, м’яка, велика — і стискає, легко, і я вигинаюся, видихаю гостро, і вона усміхається, стискає знову, і великий палець проводить по соску, і кожен рух — удар, що йде вниз, до низу живота.
Вакх підіймає мою ногу — ліву — кладе собі на коліно, і тепер я ще більше відкрита, і його рука ковзає вище по стегну, повільно, насолоджуючись шкірою, м’якістю під долонею, і зупиняється там, де стегно найтепліше, де шкіра найніжніша, і не йде далі, просто тримає, і я рухаю стегнами, намагаюся підштовхнути його руку вище, і він сміється, низько, гучно.
— Терпіння, — каже він, і голос як вино, густий, темний.
— У неї немає терпіння, — Церера нахиляється ближче, обличчя над моїм, волосся падає на мої груди, лоскоче, і її рука досі на грудях, стискає, відпускає, знову стискає, і друга рука піднімається до мого обличчя, тепла долоня ковзає по щоці, пальці торкаються губ, і я ловлю один ротом, смокчу, і вона видихає, гостро, і очі темнішають.
Купідон пурхає ближче, крила шелестять, виноград у руці.
— Дайте їй ще, — каже він весело. — Дивіться, як вона хоче.
І Церера бере ягоду, роздавлює між пальцями, сік стікає, і підносить до моїх губ, і м’якоть солодка, гаряча від її пальців, і ковтаю, і вона дивиться на мої губи, на горло, як воно рухається, і нахиляється, і цілує мене, і губи теплі, солодкі від винограду, язик проникає, шукає мій, і я відповідаю, і поцілунок глибокий, довгий, п’яний, і між ногами вогонь розгоряється сильніше.
Рука Вакха рухається. Нарешті. Вище. Долоня ковзає по внутрішній стороні стегна, вгору, і серце б’ється швидше, і затримую дихання, і рука доходить, і пальці торкаються — важкі, теплі — і цього достатньо, щоб я зашарілася, щоб видерла рота з поцілунку Церери, видихнула гостро, голосно.
— Ось так, — Вакх усміхається, і рука рухається, велика долоня накриває мене, пальці ковзають у вологості, теплій, липкій, і кожен рух розливається хвилею вгору хребтом, вибухає в грудях, і я чую себе, як стогну, і не соромлюся, не можу, все тіло відкрите, жадає, і вони дають, і дають, і дають.
Церера цілує шию, зуби прикушують шкіру, легко, і язик ковзає вниз, до грудей, обводить сосок, і рот обхоплює, смокче, і я кричу, тихо, п’яно, і рука в її волоссі, тримаю, притискаю до грудей, і вона смокче сильніше, і зуби знову, і біль змішується зі солодкістю, і все разом нестерпно.
Рука Вакха стає наполегливішою. Заповнює мене. Повільно спочатку, важко, глибоко, і відступає, і повертається, і рух наростає, як хвиля, що набирає силу, і велика долоня притискається, рухається, тепла, владна, і хвиля піднімається, велика, неминуча.
Купідон сміється, плескає в долоні.
— Зараз! — кричить він. — Зараз!
І Церера стискає груди сильніше, смокче сосок, і Вакх рухається швидше, рука глибше, долоня притискається, і хвиля вибухає — гостра, сліпуча, всеохопна — і я кричу, справді кричу, і тіло вигинається, напружується, тремтить, і вони тримають мене, не пускають, руки скрізь, рот на грудях, рука всередині, і хвиля йде, і йде, і я зникаю в ній, розчиняюся, і є тільки тепло, тільки солодкість, тільки вони.
Повільно хвиля відпускає.
Тіло розслабляється. Важке. Сите. Я лежу на шовку, дихаю важко, і Церера відпускає груди, цілує їх, ніжно тепер, і Вакх виймає руку, піднімає пальці до губ, облизує, усміхається.
— Солодка, — каже він.
— Як мед, — підтверджує Церера, і цілує мене знову, легко, і я відчуваю себе на її губах, і це дивно, і прекрасно.
Купідон сідає на край ложа, підборіддя на долонях.
— Ще? — питає він, усміхаючись.
Я сміюся. Важко. Втомлено. Щасливо.
— Ще, — кажу я.
І Вакх підносить келих. І Церера простягає гроно. І все починається знову.
Бо свято не закінчується, поки є вино. Поки є плоди. Поки є руки, що годують. Поки є тіла, що віддаються.
Чи може бути повнота без надлишку — і чи може бути радість без ситості?
Пітер Пауль Рубенс (1577–1640)
«Венера, Амур, Вакх і Церера», 1612
Олія на полотні, 141 × 200 см
Музей Кайзера Фрідріха, Берлін
